Lunes cotidiano #4: Edificio, la memoria de alguien

En la fotografía: Pixel y una caligrama

En la fotografía: Pixel y una caligrama

Nueve años, ¿cuántas vidas tiene una gata? eso no viene al caso en un lunes cotidiano, ¿o si? la larga vida de los gatos, cada año son siete años humanos, ¿no es muy corta la vida para no ver que lo que buscamos está bajo nuestras narices?

Nueve años, segmento prolongado de tiempo en el que cuadernos, notas, respaldos de otras hojas, bitácoras llenaron de apuntes sobre una historia que cada vez que se narra en voz alta, los oyentes quedan engatusados, queriendo ser parte de esa historias.

Nueve años, de lunes en silencio, mientras se vagaba por la ciudad y se escribían notas detrás de servilletas y al pie de la lectura de libros con migajas de otras notas con el número de la página, el conteo de la línea dónde debía leerse aquélla frase.

Nueve años, y hoy narramos a modo de confesión al pie de la escritura, que hace poco retomamos esa historia que hace dos años es un guión para largometraje (película larga) pero ahora es un poco distinto, porque volvemos la mirada hacía ella desde el punto de vista de la narrativa de una novela.

Nueve años, y el meollo de este lunes es la gracia de encontrar estos apuntes, imaginen una habitación pequeña, y un escritorio con una biblioteca llena de libros encima, y una escritora que hoy no será guionista busca rastros de esa historia entre libros que solía leer para alimentar su relato.

Nueve años, y en ese escritorio entre notas de otro relatos y cartas que nunca entregué, encontramos (ustedes que se imaginan la escena y yo que la viví) una nota que me dejé hace nueve para releerla tiempo después. La nota decía lo siguiente: Leer páginas: 135, 173, 192, 200, 214, 227, 238, 243.

Nueve años, y el primer libro que se me viene a la memoria: Ojo al cine de Andrés Caicedo. Busco el libro en la pequeña biblioteca, está entre arrumes de dos guiones y está marcado con notas de colores, pegadas al borde las algunas páginas.

Nueve años, y me siento con el libro en el regazo y con la nota a la mano, busco entre unas 600 páginas, cada página y la leo en voz alta: página 173 hasta llegar a la 200, me detengo un momento y me pregunto: –¿Por qué me dejé esta nota? ¿ qué tiene que ver?– Vuelvo a releer y busco  respuestas en rayones y las notas de colores, pero nada era coherente a la investigación de la historia. –Debía estar loca…– Pensé y cerré el libro.

Nueve años, el libro cerrado en la mano, vuelvo de nuevo a hojear páginas, las huelo y las dejo rozar mi nariz, una brisa de 600 páginas me esclarece la mente– ¡Carajo! ¡Estoy leyendo el libro equivocado!– Mi memoria no recordaba que tenía otro libro de A.C, estaba por pensar que había copiado los números al revés y que debía empezar a buscar combinaciones hasta dar con las páginas que mi yo del pasado me había dejado en la bendita nota.

Nueve años, recordé que la nota se refería a las páginas de un libro de cartas y Ojo al cine no tiene ni un sólo fragmento epistolar. Claramente mi investigación era sobre la voz de las cartas de Andresito a Patricita.

Nueve años, y regresé a la idea de que existía otro libro de él en mi pequeña biblioteca, lo busqué y después de entretenerme en la página 96 de una edición de la revista Kinetoscopio, encontré el libro en cuestión, pero no lo encontré en la pequeña biblioteca sino en mi mesa de noche: Mi cuerpo es una celda”

Nueve años, y por fin me reí de mi misma, la memoria a veces falla, sobre todos si los apuntes parecen códigos secretos a manera de caligramas, o más bien porque olvidamos de percibir lo que tenemos bajo las narices.

Nueve años, y volví a leer esas cartas que tanto me obsesionan, caminé de un lado a otro, leyendo en voz alta, intentando leer como lo haría Caicedo. Un chill out sonaba de fondo, pero en la voz sentía una salsa aguzándose en la narración, así me volví a impregnar de ese personaje que ronda mi propia historia desde hace nueve años.

 -No olvides compartir-

Por:

Juliana Ramírez Plazas

Escritora cotidiana

Este obra está bajo una licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional.

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