Mayo sin contarlo, sólo entre sueños

"Mayo en el desierto" fotografía por Juliana Ramírez Plazas

“Mayo en el desierto” fotografía por Juliana Ramírez Plazas

1 de mayo de 2004 a la(s) 19:12

Pensar bonito (click para escuchar)

Quisiera pensar en ti, sol naciente de la mañana, pensar que no te dejaré jamás, como lo hace el girasol al mirar el retorno a su vida, que espera su muerte como lágrimas de rocío menguante en tres tercios del día.

Heme aquí sin poder consumar palabra alguna, distraída, pérdida en pensamientos, como aquélla que forja con esmero la pluma sobre el papel, en medio de líneas blancas que revolotean en mi cabeza como libélulas de enero, -no, no, no, no- dice aprisa el gentil jardinero del jardín que dejó de existir, él con voz gruesa agrega: -No como libélulas de enero, sino parecidos a seres de mayo que caen sobre el agua-.

Y yo sigo su rítmica y te cuento que es como agua salada que brota de tus ojos que son mis propios ojos, amargas gotas de dulzura carcomida por el tiempo que se ve marcado en el lienzo vacío de épocas abruptas, épocas ligeras que no se detienen a mirar detalles indulgentes y traviesos que se mezclan con la ternura.

Quisiera pensar que el olvido es lo más difícil, pero recordar lo es mas aún, un tormentoso silencio de recuerdos que yacen allí, que se recobran sin aliento en la llamarada de lo que dejé de buscar hace tiempo, acaso, sólo por preguntar, ¿creerías qué es posible que esta taciturna y melancólica dama, recuerde algún día haber escrito éstas bellas líneas? No lo creo, vive en medio de sueños, en los más profundos, donde nada carece de sentido y, el verbo se hace y se deshace.

¡Cámara de luz!, cubo blanco enmudecido por la tibia sombra que cobija con hermosos versos, soy poeta, no del verso, sino de la imagen que atraviesa campos de girasoles blancos, donde no respiras sino cantas, donde no necesitas pensar en soñar porque salir del sueño ya no es una salida, pocos soñadores quedan y ella se hunde en el silencio que calla mientras se escriben recortes o fragmentos de una vida apasionada por la palabra que nace ¿quién sabe de dónde? Por eso ella no recuerda sus escritos, no recuerda nada más que la vida misma pasando por la entrada de su casa, su casa color naranja que huele a mandarina en la mañana.

Si no sabes, deberías preguntar: -¿Acaso sabes que estás hablando en tercera persona y que confundes tus propios relatos?- ella responde sin titubeos –¡Vaya sorpresa!, ¡Vaya pregunta! Qué pregunta te has formulado, y sin musitar palabra alguna, te puedo responder o más bien afirmar que el colapso, el caos de ser yo misma, es tan solo el suspiro que tardará en emitir tu pulmón alegre que se deja llevar por el corazón juguetón, mientras yo olvido lo que escribí, graciosa melodía, tengo un cruce de circuitos, mis historias deliran en un intrigante sin sabor de alegrías, todas emergen y pelean por estar en primera fila, pero aún no sé con cual empezar, por ello frustro mi regocijo al esperar al famoso devenir.

Ojalá no se distraiga la Moira y se presente pronto para cantar al unísono de lo que sucede en mi mente. Una historia tras otra, la obsesión por el final no termina nunca, infinidad de ideas y aún escribo porque me place hacerlo, es tan fácil y tan extraño como beber agua de revés. Es el guión tomando forma, es el cine haciendo de las suyas en mi mente, la mejor cura está en la combinación perfecta de imagen y sonido. ¿Acaso ahora me entiendes? Yo no lo creo.-   Sin un final… los sueños de creer que debo seguir escribiendo.

PD: Este relato o autobiografía la escribí recién salí del colegio, cuando estudiaba guión antes de la U, mi madre lloraba de felicidad con este escrito, no sé porqué, pero era bonita y es bonito recordar como una misma se escribe en otras épocas y que los sueños siguen y son realidad hoy.

Por:

Juliana Ramírez Plazas

Thank you, more please.

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